Um dos últimos jantares de família da minha infância com meu avô foi na sua roça. Lá estava toda a nossa família, com uma característica ímpar: a quantidade de engenheiros. Até que a televisão parou de funcionar, sem mais nem menos. Meu pai, Andre, e os irmãos dele, Octavio, Ernesto e Giovanni, deram aquele sorriso de canto de boca: “A gente resolve. Vão jantar.”
Vinte minutos depois e o clima tinha ficado tenso. A televisão continuava sem dar sinal de vida e os quatro estavam em volta dela, irritados, cada um culpando o outro.
Foi quando meu avô, Jovadan, se meteu. Ele passou a vida inteira morando na roça, nunca aprendeu a ler nem escrever. Passou a vida inteira aprendendo assim mesmo: com os amigos, com a experiência, com o que a vida tinha pra ensinar. E em certo momento, ele perguntou, com calma: “Algum de vocês olhou o transistor de potência?”
A sala ficou em silêncio. Meu tio Ernesto, que era engenheiro eletricista, era a única pessoa ali que sabia o que aquilo era.
Dois minutos e um pouco de solda depois, a televisão voltou a funcionar.
Depois do jantar, conversando com meu avô, eu perguntei se valia a pena gastar tanto tempo com uma TV velha, e por que ele simplesmente não tinha deixado pra lá e comprado outra.
“Não precisa comprar outra”, ele disse. “As coisas quebram. As coisas ficam difíceis. A gente tem que dar um jeito para resolver.”
— Mas por que se esforçar tanto por uma coisa tão pequena? — perguntei.
“Se você der o seu melhor no que for fazer, só vai precisar fazer uma vez.”
Aquela televisão funciona até hoje.